[Nyd] Quelques nouvelles...

Yavanns m'a donné envie...

Ce sont des essais, mais je n'ai pas travaillé l'écriture l'année dernière, et j'ai pas toutes les cartes en main pour faire des trucs vraiment bien, mais bon... Ca reste un passion qui me tient à coeur!


Je commence pour le texte que j'avais écrit pour une amie qui a écrit un texte très beau sur un Prince-Démon, et qui un jour a plus réussi à trouver la suite... J'ai complètement dramatisé l'histoire, mais c'est l'un des meilleurs que j'aie pu écrire:

Une silhouette sombre se balançait doucement sur sa chaise, bercée par le silence mélodieux de la nuit, les yeux brillants, le visage sombre d'expression, pourtant éclairé par la faible lueur d'une bougie qui terminait sa vie cireuse dans un timide éclat orangé. Son bras tremblait et, maladroitement, fit tomber la plume qui percuta le sol dans un éclat d'encre noire qui vint consteller le parquet, centaines d'étoiles obscures sur un ciel de bois clair.. Son poing frappa violement contre le vieux bois du bureau. Sa voix gémit de douleur, une douleur de l'esprit, douleur qui ronge les sens et la raison. Son beau Prince Oublié, son destin qu'elle s'était efforcée de conter toutes ces années... est parti. Il a fui ces belles pages blanches, l'encre noire qui, dans ses reflets sombres, traduisait l'obscurité de l'esprit torturé du Démon. Il était parti sans rien dire, s'était perdu sur le chemin de son destin tragique, et elle était désespérée de ne plus le retrouver, désorientée d'avoir perdu l'être qu'elle avait aimé, rencontré dans son propore esprit, il était venu éclairer ses pires cauchemars, lui rendre son courage dans les instants les plus effrayants. Mais il s'était effacé, et la pauvre écrivaine ne trouvait plus la suite de son histoire... Son grand héros, qui avait maudit son propore esprit de par ses maléfices, sa beauté noire qui avait assombrit l'éclat de son regard... Elle se leva, et, au beau milieu de sa chambre, tomba à genoux, la tête enfouie dans ses mains, cherchant une chaleur de réconfort, réconfort que son Prince lui avait volé. Elle resta la nuit entière, repliée sur elle-même, égarée dans son monde qu'elle avait bâti de sa plume légère, monde qui avait abrité son aimé, pourtant hostile à la vie, à la lumière... Il lui semblait entendre le Chant des Larmes, celui qui résonne quand un Prince devient étoile, et se transforme en sombre lumière pour éclairer d'une faible lueur, telle une petite bougie qui se meurt, le malheur d'une jeune déesse qui avait su dompter les mots, pour les offrir, dans toute leur splendeur, à son Roi. Elle pleurait, de ses larmes noircies par le désespoir, le départ qu'elle redoutait le plus. Mais, au fond d'elle même, elle le savait sauvage et indomptable, elle savait qu'il partirait, savait qu'un jour elle ne le reverrait plus, et le connaissait assez pour savoir qu'il ne lui ferait pas ses adieux, malgré tout ce qu'elle avait encore à découvrir à son propos.
Alors, d'une main tremblante, elle dessina son aimé sur la dernière feuille qui lui restait pour écrire son histoire, et, pleurant toute sa tristesse, lui fit ses aurevoirs à sa façon, gravant de sa mine de ghraphite, maladroitement, celui qui l'avait annimée, et avec qui elle avait vécu une autre vie.

Période d'avant l'été, petit manque d'inspiration. Du coup cette même amie me donnait un mot et je brodais autour. Là, c'était "ouragan". j'ai essayé de décrire au mieux...

L' ouragan faisait rage dans la plaine, l'herbe scintillait dans la nuit, humide de pluie, éclairée par la foudre. La nuit tourmentée par le vent violent semblait plus noire qu'en l'absence de la lune, qui pourtant était pleine, ce soir là. Le fracas des éclairs, irrégulier, marquait un rythme puissant, comme un tambour que l'on ne frappe que pour annoncer une bataille sanglante. Mais cette bataille était celle de la nature elle-même. Les arbres affrontaient vent, pris dans sa tourmente, abattus par sa violence, mis au suplice par le feu du ciel, qui zébrait l'obscurité de sa lumière puissante. Les troncs, sanguinolents de sèves, agonisant tristement sur la grande plaine semblaient se lamenter, les centenaires humiliés par les éparts, autrefois fiers d'avoir survécut aux tempêtes, et d'être nés en même temps que leur monde. Ils semblaient pleurer la vie, le bruissement de leurs feuilles enmportées par la bise nocturne résonnait dans les ténèbres, longue lamentation sylvestre, qui venait chanter la mort .

Même chose, avec "apocalyptique" et "sauvage": Une ambiance un peu particulière et pas très compréhensible... mais je crois que l'atmosphère d'inquiétude et de folie ressort bien.

L'enfant au regard sauvage s'était enfermé dans l'obscurité de sa chambre, les yeux brillants de haine, la chevelure agitée par le vent violent qui traversait la pièce. Sa peau autrefois blême était exangue, et semblait séparée en morceaux par des veines écarlates, presque noires par endroit, ce qui donnait à son visage une texture de marbre. Ses yeux noirs comme l'encre de sa plume, qui dessinait des scènes apocalyptiques, étaient rivés sur les feuilles éparpillées sur son bureau. Le même dessin y était représenté, un dessin de mort, de destruction. Depuis des années, il dessinait cette scène, la voyant de ses yeux éveillés, comme transporté dans un autre monde. D'une main, il agitait sa plume qui grattait le papier et grinçant, de l'autre, il tenait une vieille peluche, un ours blanc à qui il manquait un oeil et une patte.
Un enfant qui représentait un futur cauchemardesque en étreignant la seule chose au monde pour qui il éprouvait de l'affection.
Mais plus il dessinait ce même instant, plus il en distinguait les détails dans sa tête, des détails d'horreur, de sang, de mort, qu'un enfant de son âge ne devrait pas encore imaginer. Il voyait la fin, si clairement que ses larmes se répandirent sur ses joues, les larmes de celui qui comprend le secret qu'il a cherché à connaître toute sa vie. Les exquisses de batîments éffondrés semblaient s'enfoncer dans d'immenses crevasses, le sol paraissait craquelé et sec, et le feu, celui qui brûle au coeur du monde, s'en échappait pour tout détruire sur son passage. Et, au centre de la scène de Fin, le dernier soleil se levait, comme une dernière lueur d'espoir sur un monde mourant. Ce soleil, l'enfant le voyait s'élever dans le ciel sombre, perçant à travers les fenêtres brisées des constructions détruites, se reflétant sur les flaques de sang répandues sur le sol craquelé d'om s'échappait une vapeur blanchâtre.
L'enfant serra ses dessins contre sa poitrine, la peau humide de larmes, et observa la dernière lumière qui brillait encore pour l'espoir du dernier être en vie, de celui qui avait compris, de celui qui avait tout vu, depuis toujours.

C'est très bien Nyd!!!!

Ah? très bien... enfin y'a bien quelque chose à redire?

Quand je l'aurai relu, je te ferai part de mes nouvelles remarques!

D'accord, merci! J'ai pas encore une maîtrise totale en matière d'écriture, mais je sais pas toujours comment m'améliorer... j'ai pas un prof qui permet ce genre de réflexion personnelle...

moi j'ai une remarque, les gros pavés noirs sur blancs me donnent la migraine, surtout en écriture taille 10... ayoye


* va chercher une aspirine *


sinon ca peut être affinné au niveau des sentiments ressentis

euh que dire ? excellent ? Magnifique ? je n'ai jamais lu un truc pareil ?

En gros c'est magnifique ton style d'écriture et j'en connais pas beaucoup qui écrivent aussi bien !

eh ben attend le 20 octobre. un sujet par jour ( si possible ), sur un blog quelquonque.


Préparez-vous, la vampire écrit, et se dévoile. Dans son dernier journal, qu'il écrivit en 1458.

Il y parle de sa transormation, de ses pertes, se joies, ses peines, et sa non-vie, durant 365 jours.

on se trouve rarement à sa propre hauteur.


Et si tu regardais mon avatar avant de parler ???

Lestat à bien perdu dans le marais, j'en convient, mais reste reconnaissable.

Je l'ai vu il ya deux ans je crois, mais maintenant que tu le dis...ça me rappelle bien quelque chose!

Je vais essayer de m'améliorer dans les sentiments, c'est vrai que c'est pas très bien exprimé la plupart du temps... merci

de rien.

C'est là ma spécialitée.

Pour avoir connu le désespoir, je puis le décrire.
Pour avoir connu la colère, je puis la conter.
Pour avoir connu la tristesse, je puis la narrer.

Mais l'amour, lui, reste si intense, si intense et si vaste.
Que jamais un mot, une expression ne lui suffira.

Il faut, pour décrire l'amour, en être parti, et revenu.
Etre mort en son nom, et pourtant vivre, par dépit.
En connaitre la joie, la peur, la pitiée et la force,
Jamais ne pourrais suffire.

tu sais Nyd c'était pas du fayotisme ! c'est ce que je pense comme je pense que Laurehirth fait un boulot magnifique ! et la je sais plus quoi dire quand je pense a ca !(Laurehirth eh bin tu m'avais caché que tu écrivais des trucs aussi beaux !)

hum ... je nhe suis pas sure.je trouve toujours quelque chose a redire aux romans que je lis ! mais la ... tu m'a soufler ! j'ai plus rien a dire !

justement c'est trop peu pour moi ! et puis sa représente un peu ce que je pense ,donc jvois pas pourquoi je trouverais quelque chose a redire !

Bah... si tu veux lire des trucs encore mieux, faut bien que tu me critiques!

euh...

vais flooder un brin moi






voila c'est fait

Et dire que tu venais de me tendre une aspirine...

c'était mon heure de flood

si tu savait, ma pov fille...


combien de pogos faits devant ct écran, combien de voisins assourdis par la musique...

Apocalyptica ?